Je passe, ici, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de mon sujet.
Je m’entends.
Je n’en n\u00e9glige aucun. Pas \u00e0 pas. Dans tous les sens. Ici.<\/p>\n\n\n\n
Ici, \u00e0 l’enseigne des monstres, priv\u00e9 de science, leurs poisons, et leurs
potions. Des paumes \u00e0 l’appui sur le verre tremp\u00e9. Seulement le chiffre
de leur pr\u00e9sence, autrefois. Je ne m’efface pas.
J’effleure ces empreintes de doigts, de fronts, ces blindes en d\u00e9rive, et
leur \u00e9criture, \u00e0 la surface de ce mur extralucide. Son emploi, avec le
comm\u00e9rage de ses d\u00e9clinaisons, en souvenir.
On vit. On d\u00e9vie \u00e0 nouveau. On v\u00e9g\u00e8te.
C’est affaire de dose. Affaire de preuve.<\/p>\n\n\n\n
Je reprends souffle, \u00e9cho. Un peu d’\u00e9lan. Bille en t\u00eate. Un reflet me
cogne, r\u00e9sonne. \u00c7a ne compte pas. Encore un essai, longtemps.
Toujours aucune r\u00e9ponse. J’abr\u00e8ge et ressasse toutes ces traces en
braille. Contre la feuille de verre, le convoi de la ville, ses \u00e9pures.
Je ne m’efface pas de mon objet. Je garde seulement, hors des
souterrains, cette petite bi\u00e8re, des mouvements de mots. Je me fais un
devoir de ne pas figer ma vindicte, et leurs motions. Je crois que je les
porte, encore, au creux de la bouche et de cette vitrine, cousues. Des
dictions, m\u00e2choires bien serr\u00e9es.
Nous nous entretenons d’une veille commune. Presque transparents.<\/p>\n\n\n\n
Je conserve mon ombre et la foule au tableau. Pareil \u00e0 mon objet, sans
propos, au secret, derri\u00e8re les mirages de cette vitrine o\u00f9 j’ai lieu, en
particulier.
Comme en partage.<\/p>\n\n\n\n
Je dis que je m’entends.
L’inventeur dispose de l’\u00e9locution. Pour m\u00e9moire, je serai son acteur, et
son p\u00eetre.<\/p>\n\n\n\n
On se serait bien attendu \u00e0 un discours, \u00e0 ce sujet. D’abord, pour user
les maximes de nos acad\u00e9mies, \u00e0 la lettre pr\u00e8s. Imaginer des exp\u00e9riences,
et leurs motifs. Les d\u00e9tourner jusqu’\u00e0 la corde. On aurait fait merveille,
et r\u00e9f\u00e9rence.
Mais, je br\u00fble les \u00e9tapes. J’aurais bien pouss\u00e9 le bouchon un peu plus
loin et forg\u00e9 crit\u00e8res, axiomes, th\u00e9or\u00e8mes, pour aventurer sur le champ
quelques pions d’outils : le vrai, le faux, le douteux, le v\u00e9rifiable, le
falsifiable, et j’en passe. Construire avec autorit\u00e9 un domaine de
d\u00e9finition, d\u00e9guiser sa violence, ses cavernes et ses murailles, couper vos
r\u00e9ponses comme vos silences, vous voir interdits enfin, avec hauteur.
Alors, il y aurait eu de la ma\u00eetrise, de l’admiration.<\/p>\n\n\n\n
Lois, vertus, je n’ai peut-\u00eatre pas ces ruses. Reste, allez savoir, l’\u00e9motion
dans sa tourbe. Sa lucidit\u00e9 m\u00e9tisse. Sa faiblesse. Toute.
Non, nous restons sciemment \u00e0 parier, avec l’autre qui m’accompagne,
que j’accompagne, avec sa parole \u00e0 lui, ses effigies \u00e0 lui, nos figures, en
mouvement. Nous avan\u00e7ons. Nous bo\u00eetons.<\/p>\n\n\n\n
Nous bo\u00eetons, l’aveugle, et le muet, avec nos cartons \u00e0 nous, nos loques,
interloques, nos chiens. Je n’\u00e9coute rien. Sauf son silence. Nos paris.
Nous dormons chaussures aux pieds. Chaque lendemain, les m\u00eames
circuits de matins, de midis et de nuits, \u00e0 la ficelle, de ville en ville, leurs
semelles au clou, avec nos sacs de plastique, nos caddies, tous ces bruits
galvanis\u00e9s dans nos t\u00eates, tous ces r\u00f4les, toutes ces peaux pour y mettre
notre peau. Il lit ces mots, en ce moment. Il sourit, sans doute. Vous
voyez ? On n’a pas peur. On ne les a pas vol\u00e9s, ces mots. Ils survivent,
quelque part en nous, je ne sais plus o\u00f9. Ou je ne veux pas m’en
rappeler. Il faudrait bien y penser, \u00e0 cela. Vous feriez bien d’y r\u00e9fl\u00e9chir \u00e0
deux fois. Vous pourriez bien, en tout cas. Hein ? \u00c0 cela, ceci\u2013cela.
Quoi ?<\/p>\n\n\n\n
J’\u00e9coute.<\/p>\n\n\n\n
Mal en point, par exemple, on dirait que je fais les voix, lui la vue. La
paume, en haillons sur l’\u00e9paule, ou dans la poche, comme en plein vent,
mains jamais tendues \u00e0 la renverse. J’allais oublier, on dort pas en m\u00eame
temps. Vaudrait mieux pas. Non, chacun son tour. Pour voir, entendre,
chacun son r\u00f4le. On sait jamais. \u00c7a travaille. \u00c7a veille. Hors de notre
th\u00e9\u00e2tre de marionnettes. Des fois que. Des fois.
Nous avons bringuebal\u00e9 jusqu’\u00e0 ce seuil. Nous y passerons bien
quelques nuits. Apr\u00e8s, de l’air. Nous balaierons derri\u00e8re, nous
effacerons nos traces.
Oui, co\u00fbte que co\u00fbte, nous bo\u00eeterons, nous viderons les lieux, pour \u00eatre
un peu moins au monde.<\/p>\n\n\n\n
Vous voyez le tableau ?
Aucune peau ? Rien. Je n’entends rien.<\/p>\n\n\n\n
Allez, on remet \u00e7a.
Je parle ici pour ne rien dire. Ou en dire le moins.<\/p>\n\n\n\n
Entre nous, et vous, ce premier plan, son humeur vitr\u00e9e. Ne faites pas
mine. Vous l’avez bien vu. Vous l’avez bien vu, quand m\u00eame ? Je suis
s\u00fbr. Vous venez tout juste de le consulter, du coin de l’oeil. Une m\u00e8che \u00e0
remonter, un bouton de col \u00e0 v\u00e9rifier, ces d\u00e9ambulations en coups de
vent, le long de la galerie et des cadres de la rue, des r\u00e9conciliations
pr\u00e9matur\u00e9es, une ou deux au moins, entre soi et son reflet. Non, ne
faites pas.<\/p>\n\n\n\n
Donc, entre nous et vous, ce premier plan. Tout son vertige superficiel.
Mince, derri\u00e8re sa vitre, on y passerait bien un rideau. Dans l’intervalle.
\u00c0 la place de la main.<\/p>\n\n\n\n
Un jour, je me r\u00e9sume, on entrevoit la pr\u00e9sence d’un tel rideau qui p\u00e8se,
\u00e0 peine retenu, sur la sc\u00e8ne \u00e0 faire, sur la sc\u00e8ne \u00e0 vivre. Apr\u00e8s tout, ces
douleurs, toutes ces ann\u00e9es, le jour venu, enfin, du retour, Ithaque s’\u00e9tait
bien cach\u00e9e au regard d’Ulysse.<\/p>\n\n\n\n
Tout d’une pi\u00e8ce, m\u00eame sur la porte et son seuil, rideau. Un reste de
face \u00e0 face, un trait, portrait, en absence, ou sommeil, \u00e0 lui opposer, un
dernier instant, qui nous trouvera bien les yeux grands ouverts, qui
arrivera, \u00e0 la fin, et saura bien nous mettre la main dessus, nous prendre.
Preuves \u00e0 l’appui, nous mettre hors\u2013sujet.<\/p>\n\n\n\n
Vous voyez o\u00f9 je veux en venir ?
On p\u00e8se, ici, \u00e0 notre tour, les menaces du rideau, du rideau sans lettre, en
souffrance, inimaginable, du rideau sans id\u00e9e, fa\u00e7ons de parler, sur la
table. On compte un \u00e0 un ses plis, contre-plis, avec ruines et reliefs
parmi ses cr\u00eates d’aveugle en lumi\u00e8re, ses ab\u00eemes d’ombre, puis de nuit,
nou\u00e9s en miniature. On divise trame et cha\u00eene, cet envers de la toile, ses
lois, ses h\u00e9matomes, on les froisse, enrou\u00e9s contre ce cocon sans visage,
et sa poussi\u00e8re en tessiture.<\/p>\n\n\n\n
Tout revient un jour \u00e0 y penser, au rideau, sans creuser l’affaire des
images \u00e0 mains d’homme. Ou pas. \u00c0 le laisser tout recouvrir, tout
effacer, \u00e0 l’entendre, ce doigt maigre, frapper \u00e0 notre carreau, traverser
notre parole, la fouiller de ses hantises sens dessus dessous, l’habiter de
ses recoins vides, sans haleine. Y laisser germer ses traces, comme une
maladie de babil, et ses antiquit\u00e9s. Tache, ressui de voile et faussaire,
couvertures en tas, linge de corps en cordons traversant de fen\u00eatres en
fen\u00eatres le vertige des rues, le voile de ces sueurs devant les yeux et ces
draps \u00e0 tue-t\u00eate, et, et puis, ces bras nus tendus hors des blouses de
nylon, leurs battues derri\u00e8re les volets \u00e0 peine entrouverts, pour passer la
chaleur de la journ\u00e9e, l\u00e0\u2013bas, \u00e0 Catane comme Ithaque, au bruit de ces
noms, poussant leur houle dans le recoin vide et ses travers, alors \u00e7a
galope, de loin, \u00e7a enfle, \u00e7a galope de plus en plus proche, au bruit de
ces noms, et soudain soudain suspendant le doigt \u00e0 la navette et son fil,
seulement ces coups de sabots dans la cour, en bas, un seul
hennissement, et, et puis, dans la rue ces voix des enfants, \u00e0 l’arr\u00eat,
comme celles des m\u00e8res derri\u00e8re les volets, en silence, et ces pas courant
du trottoir vers l’entr\u00e9e, ces pas en \u00e9cho, quatre \u00e0 quatre, dans l’escalier
jusqu’\u00e0 cette porte close, essouffl\u00e9e, au bruit de tout son nom, qui lui
sort par les yeux et traverse ses l\u00e8vres jusqu’\u00e0 ce seuil, un pas, ce seuil qui
l’attend, son haleine hors le verrou. Toutes ces rues, tous ces bouts de
tissus, toutes ces voix blanches en reste, suspendus \u00e0 la cadence des
fruits et leur sucre, en m\u00e9moire. Tous pli\u00e9s, pass\u00e9s, tomb\u00e9s, l\u00e0\u2013bas, l\u00e0\u2013
bas.
On y mettrait bien le terme d’apocalypse.
On y mettrait bien aussi un terme, \u00e0 la place.<\/p>\n\n\n\n
Outre qu’absent, voil\u00e0 que je vous fais l’article.
Pourtant, l’atelier est toujours dans le dos, jamais bien plus loin, calcul\u00e9
sur l’horizon, son bric-\u00e0-brac, et ses st\u00e8les. Je me rappelle ces lieux
communs pour l’exemple. \u00c0 Delft, vous savez, ce petit pan de mur
jaune. Ou, devant la jeune fille qui pose \u00e0 la chambre noire, ce signe \u00e0
peine voil\u00e9, au plafond, tir\u00e9 \u00e0 gauche, pour seule mesure. Ou, encore, si
je ne m’abuse, \u00e0 Londres et sa galerie nationale, la panne verte presque
enti\u00e8rement referm\u00e9e, par hasard au dos des ambassadeurs, l’air de rien.
Sauf un coin, enfonc\u00e9 dans cette panne verte en haut de l’image ; tout
en haut et \u00e0 gauche une nouvelle fois, avec sa croix, pour si peu en
grisaille, \u00e0 peine tir\u00e9e de sa profondeur, son arri\u00e8re\u2013monde en peu de
temps, presque insoup\u00e7onnable, apr\u00e8s le bavardage du cr\u00e2ne.
Des prestidigitations, juste sous le nez, vaines, sans forme. Vous
pouvez pas les louper, leurs fac\u00e9ties en cul de sac, les errants. Mains
devant soi, oui, mains devant soi, contre les nuits et les nuits, en t\u00eate, qui
n’en finissent pas, en t\u00eate, sympt\u00f4mes, si je mens, bois, enfer, et
fant\u00f4mes.<\/p>\n\n\n\n
Je passe donc ici \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de mon sujet.<\/p>\n\n\n\n
Vous ne me voyez pas.
La ville op\u00e8re.<\/p>\n\n\n\n
Je tourne autour du pot.
Je ne fais que passer.
J’\u00e9num\u00e8re.
J’entasse.<\/p>\n\n\n\n
Il y a donc bien le trottoir, en descente, au devant de la route, et ses
voitures, ses petits camions. J’y porte presque la main. Ce qui m’en sert
encore.<\/p>\n\n\n\n
Il y aura donc bien, peut-\u00eatre, aujourd’hui, le goudron mis \u00e0 nu par les
flaques de pluie. Voire le vent au soleil. Un d\u00e9but de saison, le temps
qu’il fait. J’en poursuivrai bien l’inventaire.<\/p>\n\n\n\n
J’\u00e9coute vos formes fr\u00f4ler la vitre en esprit. Passer du coq \u00e0 l’\u00e2ne.
Claquements de vos chaussures, en mission. Courses, \u00e9coles, affaires.
Pas de sommation. Planches \u00e0 roulettes, planches \u00e0 billets, indiff\u00e9rentes,
\u00e0 peine audibles.
Regardez-vous votre ombre s’allonger devant vous ? Ou derri\u00e8re, \u00e0 la
tra\u00eene, d\u00e9coup\u00e9e par votre \u00e9paule ?
Baissez\u2013vous les yeux, l’averse en cadence frappant un bout de visage, \u00e0
la tomb\u00e9e de la capuche ?
Quelle heure est-il ? Quel temps fait-il ? S’il vous pla\u00eet. Quand
arr\u00eaterez-vous, ma parole ? Quand ? Et o\u00f9 ?<\/p>\n\n\n\n
Je vais voir ailleurs, si j’y suis.
Fa\u00e7on de parler. \u00c0 c\u00f4t\u00e9 de vous,
vos mains en \u00e9cho, pour donner de la voix, ou distraire les reflets de
votre regard.
L’ab\u00eemer. Contre le verre. Tout contre son c\u00e9libat.<\/p>\n\n\n\n
L’espace d’un temps, j’\u00e9coute \u00e0 nouveau vos semelles, je consid\u00e8re vos
d\u00e9marches, je les imagine r\u00e9duites aux lignes du front, du nez, de la
bouche, du menton, jusqu’\u00e0 l’amorce du cou. Le reste ? Je ne m’en
souviens pas. Ou alors c’est que j’ai envie de changer. De changer de
conversation. \u00c7a ne me touche plus. La vitre est l\u00e0. Pour \u00e7a.
De profil.
Ce qui n’est pas le moindre mot.
Sa fugue, \u00e0 b\u00e2tons rompus. Un autre motif.<\/p>\n\n\n\n
Cach\u00e9 sous les \u00e9chos, comme leurs reflets, j’en suis venu ainsi, au
tournant, \u00e0 ce mur d’invisibilit\u00e9 transparente.<\/p>\n\n\n\n
Je suis l\u00e0 et ailleurs, en m\u00eame temps. C’est mon commerce public, ma
liquidation.
Vous ne me voyez pas vous
tourner le dos.
\u00c7a ne me dit pas grand chose.<\/p>\n\n\n\n
Nos couvertures sont l\u00e0, en bo\u00eetes, en tas, aux pieds nus des murs, ou
couverts d’affiches, fouill\u00e9es en profondeur. Nos chiffes molles, et leurs
coups de sondes, drues.
Je les passerais bien en revue, sur la vitre, avec leurs d\u00e9chirures. La
chronologie de vos pas n’y verrait que du feu.<\/p>\n\n\n\n
C’est dans ces parages que vagabonde un autre regard, sans abri,
c’est par l\u00e0 que s’amenuise sa main\u2013
d’oeuvre. Je les cherche encore.
Toutes vos heures mises \u00e0 part,
nous les cherchons encore. Avec minutie.
Sous nos tas de chiffons. Nous sommes venus, au tournant, vouer nos
reconnaissances \u00e0 la vitre.
Dans ce balancement, cette h\u00e9sitation.
Cette fixit\u00e9 nomade.<\/p>\n\n\n\n
Je ne m’installe pas.
Je n’installe rien.
Nous arrivons au tournant
Un mouvement de fant\u00f4me, invisible. Mais un mouvement si rapide,
sans repos, qu’il peut toujours chercher \u00e0 se figer ici, sur le pli de ces
ombres, en miroir, au tableau.<\/p>\n\n\n\n
Je m’en vais. En compagnie. Ce n’est pas tr\u00e8s difficile.
Je l’ai bien cherch\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Oui, vous passez ici \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de votre sujet.
Il ne fait pas un geste.
Pas un pli.<\/p>\n\n\n\n
Vous ne voyez pas,
\u00e7a vous regarde.<\/p>\n\n\n\n
Samedi 10 Mars 2012. Olivier Pr\u00e9vost <\/p>\n\n\n\n
Texte \u00e9dit\u00e9 en un exemplaire, diptyque, impression num\u00e9rique en deux panneaux de 50x230cm \u00e0 l’occasion de l’exposition \u00ab\u00a0survie\u00a0\u00bb<\/a>, Atelier 66, Sarcelles-Village, avril 2012. Tous droits r\u00e9serv\u00e9s \u00a9 Olivier Pr\u00e9vost<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Je passe, ici, \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de mon sujet. Je m’entends. Je n’en n\u00e9glige aucun. Pas \u00e0 pas. Dans tous les sens. Ici. Ici, \u00e0 l’enseigne des monstres, priv\u00e9 de science, leurs poisons, et leurs potions. Des paumes \u00e0 l’appui sur le verre tremp\u00e9. Seulement le chiffre de leur pr\u00e9sence, autrefois. Je ne m’efface pas. J’effleure … Continuer la lecture de Je passe ici \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de mon sujet<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":0,"parent":17,"menu_order":0,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","template":"","meta":{"footnotes":""},"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/1212"}],"collection":[{"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages"}],"about":[{"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/page"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=1212"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/1212\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1213,"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/1212\/revisions\/1213"}],"up":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/pages\/17"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/damienreynaud.fr\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=1212"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}